Confessione dal Ponte Mirabeau: La Mia Fernande, Carne Divorante
Sulle scale di pietra bianca, rive droite del Ponte Mirabeau. Parigi gelida. Inverno morde. Io,…
Sulle scale di pietra bianca, rive droite del Ponte Mirabeau. Parigi gelida. Inverno morde. Io,…
Quel mattino nella nostra camera da letto. Lo sento prima ancora che entri. Passi pesanti…
Il camping-car è fermo a Baume-les-Dames. Aria ferma, odore di sesso della notte prima. Mi…
Sabato mattina. Casa vuota. Genitori partiti all'alba. Io, Laetitia Marceau, 18 anni, bruna con occhi…
La suite dell'hotel a Pattaya puzza di salsedine e lussuria. Sudore cola dalla mia schiena…
Eccomi qui, di nuovo. Davanti a questa porta con la vernice scrostata. Questa casa bianca…
Nel mio appartamento, sera densa di incenso e candele tremolanti. Tre settimane di affitto in…
Esco dall'ascensore. Mani piene di borse. Le poso davanti alla cassetta della posta. Apro. Lettere,…
Lo tiro su dal letto, le sue gambe tremano ancora. Pelle sudata, cuore che martella…
Anni '80. Pensione al mare. Pioggia ferma tutto. Apro la porta della loro camera. Urlo:…